镜头没有摇晃，没有配乐煽情，只是静静地架在那里，像一双沉默的眼睛。这就是real电影给我的第一印象。它不叫“真实电影”，它就叫real电影，仿佛在说，别的都不算数，只有这个才是真的。
画面里是一个普通的城中村，握手楼之间拉着密密麻麻的电线，阳光很难照到地面。主角是个五十多岁的男人，穿着洗得发白的工装，蹲在路边吃盒饭。他身后是他全部的财产——一辆破旧的三轮车，上面堆满了硬纸板和塑料瓶。镜头跟着他穿过狭窄的巷子，他熟稔地和每一个街坊打招呼，没有人觉得摄像机的存在有什么奇怪。这就是real电影的力量，它让你忘记表演，忘记镜头，只记得生活本身。
导演没有用任何戏剧化的剪辑，没有刻意制造冲突。男人每天凌晨四点出门，晚上十点回来，日复一日。唯一的变化是，他的女儿偶尔会从寄宿学校回来。女儿穿着干净的校服，站在凌乱的出租屋里，显得格格不入。父女俩的对话很少，男人只是默默地从床底下摸出一个铁盒子，把皱巴巴的钞票一张张捋平，塞到女儿手里。女儿低着头，眼泪掉在鞋面上。镜头没有特写，只是远远地拍着，像一场无声的仪式。
后来我才知道，这个男人的故事是真实发生的。他原本在建筑工地干活，因为工伤失去了右手的三根手指，包工头赔了一笔钱就把他打发了。他没有去闹，也没有去告，只是买了一辆三轮车，开始收废品。他的女儿成绩很好，老师说可以考上重点高中。他说，只要她愿意读，他就一直收下去，收到收不动为止。
电影没有给出任何结局。最后一个镜头，是男人骑着三轮车消失在黄昏的街道上，车上的废品被风吹得哗哗作响。屏幕暗下来的时候，我听到后排有人在抽泣。但我知道，那不是被煽情的音乐催出来的眼泪，而是因为我们都明白，在那些没有镜头的角落里，这样的故事每天都在上演。这就是real电影，它不负责给你答案，它只负责让你看见。